一旁窝着的桑娅看着他，活生生把这里过成了斯文贵族的样子。
“我饿了。”
她摸着扁平的肚子。
空气中静的没有一丝回应。
“喂，你听到了吗。”
塞格放下咖啡，狭长的眼阙微瞥去。
“你在跟我说话？”
桑娅只觉得好笑。
“不然呢，这里除了你还有别人吗。”
“所以呢”他继续盯着报纸。
“那个…你去做饭吧。”
“我还不饿。”对方落下一句。
“我说我！你不饿我饿了，得去做饭。”
塞格手指轻敲着桌面，“是谁说以后各吃各的。”
桑娅难得软下性子，不便与他争论。
“下次我会做给你。”
“那为什么是我去。”
“我生病了，你看不到吗，难道你要让一个病人给你做饭？”
“随便，我还不饿。”
桑娅忍着咬牙，“你有没有良心啊，这么冷血。”
“什么？”对方挑眉。
她止语，抬了抬下颚。
“一包烟。”
“好吧。”
桑娅真是气死了，可她又没心思治理这个家伙，再不吃饭就要晕过去。
“做好了叫我。”
正当她走回卧室时，男人的声音浑然响起。
“我不会做饭。”
桑娅站住脚，低下头去，紧紧的拳头打在了门上。
“啊！”
她转身，“你不会做饭？你那天不是做的挺好嘛。”
“煮炒我不行。”
“别开玩笑了。”桑娅气的想揍他一顿，说什么不会做饭的，缓缓又走到他跟前。
“你不会，是怕做出来难吃，被我嘲笑吧。”
塞格抿了口咖啡，没有说话。
“被我说中了？”她不由得又气又笑。
“你一个人大男人，独自在外，怎么能连饭都做不好。”
她狠狠的丢下身上的毯子走进厨房。
“听我说的做。”
…
砰—
一颗圆滚滚的鸡蛋破碎在桌上，流出的油腻蛋清就要滴落下来，分明的手掌将其扣在了碗里，火速用筷子搅拌。
塞格一身黑衬衫，法国字母的标志刻在袖子口，微微的卷到胳膊肘，露出隐约可见的筋脉。
“搅匀一点。”
她坐在对面，眼睛时不时盯着，看着对方拿筷子生疏的样子，好像平时从来不用筷子。
砰砰砰的碗声粗鲁中带着细致的搅拌方向，看的桑娅一头皱眉。
“你是有什么强迫症吗？”
锅内传来滋溜滋溜的声音冒着小烟。
“快，快倒进去！”
塞格转身将碗内的蛋液倾泻，桑娅轻弱的声音从后面急促道
“用筷子迅速搅一下，别让它黏着锅。”
她抬起上半身，生怕把厨房炸了。
“刚才差点烧锅了，你这火预热的也太大了。”
她继续指示：“差不多了，把番茄放进去。”
切好的番茄块一片片均匀的倒在刀旁，其形状就好像机器上卸下来的一般，虽说他刀工不怎么样，但不该细致的地方却让她语塞。