小喜的脸…
苍白、冰冷、布满淤青和指痕，那双曾经明亮的眼睛死死睁着，空洞地望着灰蒙蒙的天空，嘴角凝固着一丝未干的、暗红色的血沫。
她身上那件象征希望和未来的红毛衣…缝缝补补，此刻，被彻底撕裂、被玷污、也曾在那个雨夜被雨水和污泥浸泡得褪色、发硬…如同她破碎的生命。
宋老蔫终于爬到了小喜身边。
他伸出那只布满厚茧的手，颤抖着…覆上了小喜冰冷的脸颊。
他想合上那双眼睛，手指却僵硬得不听使唤，喉咙里滚动着压抑到极致的呜咽，却没有一滴眼泪。
所有的泪，仿佛都在那个暴雨之夜流干了。
他低下头，用额头抵着小喜冰冷的额头。
那被割裂的嘴唇不住颤抖，似乎在诉说着什么。
野菊的残香，小喜身上冰冷的泥土气，和他自己身上的汗味、血腥味…混合成一种令人窒息的、死亡的气息。
——
夜幕，一点点降临。
窝棚外，面对着门口的方向，多了一座新堆起来的、小小的土坟。
坟前，一堆篝火在夜风中摇曳，发出噼啪的声响。
跳跃的火光，映照着宋老蔫如同石刻般沉默而疤痕累累的脸，也映照着旁边趴在地上，发出痛苦呜咽的小黄。
宋老蔫沉默地将一件件东西投入火中。
那都是小喜曾经用过的、视若珍宝的东西，
那副拐杖…
那根圆润的木簪…
那张她用来给宋老蔫擦汗的旧毛巾…
那个她精心编制的、用来给宋老蔫送水的藤条水壶…
那本记录着他们所有希望的、写着“账清”，却永远也无法实现的账本…
最后…是那件残破的、沾满泥泞和血污的红毛衣。
火焰，贪婪地吞噬着它们，发出轻微的嗤嗤声，升腾起阵阵焦烟。
火光跳跃，光影模糊，仿佛在演绎着过往的一幕幕…那是小喜第一次穿上红毛衣羞涩的笑，是小喜撑着拐杖在田埂上蹒跚送水，是小喜在油灯下认真记账…
火光渐渐凝聚，光影里，显现出了小喜、穿着那件崭新的红毛衣的样子。
她对着破镜子，脸颊微红，眼睛亮晶晶的。
宋老蔫站在她身后，木讷的脸上是藏不住的喜悦，喉咙里发出含糊的“好…看”。
小喜杵着拐杖起身，欣喜着，转了个圈，却很快又把毛衣脱了下来，整整齐齐地叠好，抱在怀里，像抱着一件珍宝。
宋老蔫问她，为什么不穿着。
她对着宋老蔫慢慢比划，“…呃…呃呃…年…穿…”（舍不得，过年穿）
宋老蔫看着她的动作，轻轻捏了捏她纤细的胳膊，“等冬豆子收起来，吃不完的卖掉，过年再给你买新的。”
小喜用力摇头，把毛衣抱得更紧，指着外面，又指了指毛衣，眼中充满了心疼，“呃…汗…汗…种…舍…不…”（那是你一滴汗，一滴汗，种出来的，我舍不得）
宋老蔫愣了愣，看着小喜眼中那宝贵的珍惜，一种从未有过的暖流，涌过了他那粗糙的心田。
他伸出手，轻轻擦去小喜眼角不知何时渗出的一点点湿意，将她拢入怀中，。
“会好起来的，会好起来的…”